отрезки-обрезки



Вечер наступил, когда сотканное из пунцово-серых грозовых туч небо окрасилось фиолетово-алым светом: солнце тонуло в реке где-то за деревьями, сливающимися в шепчущую стену. Трескучий шум дробил тишину. И в очередной раз, как каждый выдуманный «час», разнеслось над неопределённо большим пространством то тонущее в шелесте ветра, то прорывающееся вдруг сквозь вуаль звуков сообщение радиоведущего о том, сколько вечеру исполнилось часов. 

Здешнее время похоже на океан вздымающихся копий, отрезков, будто бы таких реальных, что даже видимых, встающих волной, девятым валом, стоит обернуться к ним спиной или поднять на них распахнутые глаза. Никто не говорил так, но, кажется, она вот-вот измельчит в шелуху все, что реально и дорого. 

Жизнь — это бесконечный поток, даже со всеми «от» и «до», она не прерывается ни на мгновение. Как бы ни хотелось иногда включить режим несуществования и провалиться в  ничто, как в мягкий песок, а потом открыть глаза и проснуться в жизни снова. Просто и все той же. После несуществования. Не бежать от событий, которые не по силам, а перевести дух. Так не будет. Поток неумолим, и он всегда движется только в одну сторону. Не время, а жизнь. Даже если внутри него мы опускаемся на дно и снова всплываем при помощи своих же усилий или выбрасываемые внутренними течениями. Я никогда не видела ни одной дамбы в этом потоке. Ни одного моста. Никаких порожков. Покажите мне их, если вы их видели. Они нарисованы только на карте жизненного восприятия единым человеческим сознанием. 

Дни рождения, не связанные с взрослением, и взросления, не отмеченные временем. Немой и вечный свидетель диктующий сон и пробуждение, чтобы просыпать явь. Все яви. Нет, я не о днях недели и числах месяца. Хотя, быть может, и о них — об искусственных, выдуманных вехах малого сущего.  

Иногда у меня по лицу течёт кровь, и она пахнет так, как пахнет кровь тех, кто скоро уйдёт. Я чувствую этот запах кожей изнутри и снаружи. Неважно… у всего свой внутренний возраст, и измеряется он не в цифрах. У всего свои внутренние слои (и у всех свой возраст). И иногда их тысячи. До невозможной глубины. Какие-нибудь 20 лет ничтожны по своей величине и ощутимость их зависит только от наполнения. Иногда величина нескольких мгновений превышает ее в разы. 

Я спорю сама с собой. Делимое на отрезки или нет, то, что называется временем, содержит в себе пересечения всех судеб и путей и к вехам своего пути несёшься неумолимо. Надетые поверх отрезки разбиты ровно для каждого, чтобы обеспечить функционирование мира таким, каким он является теперь и, должно быть, в понимании тех, кем он проживает себя с самого зарождения. 

Почему они так колят, так душат, в самом деле предательски неровные. Со стороны на любую вспышку смотрят как на свет разных цвета и силы, но ощутить ее составляющие можно только изнутри. У частиц каждой вспышки свой изменчивый ритм, пусть часто ритмы резонируют. Нельзя читать вспышки с помощью универсальных переводчиков объективного процесса в субъективное понимание. 

Я запуталась в нагромождениях кусков, которые на самом деле равны совсем иному, которые на самом деле выглядят совсем не так, если их разложить хотя бы картой. Но на кальке мозга, которой он впитывает реальность, нарисована другая карта. Полезный отсчёт, чтобы успеть на вокзал. Чтобы «успеть». В глобальном смысле нет никакого вокзала, и не успеть возможно, пропустив свою веху и вспышку. Кажется, как будто у времени есть два лица — реальное, переживаемое внутренне, и то, которое всякому дано видеть, диктующее все темпы и ритмы. Словно оно может их диктовать всюду, даже там, где его нет… где-то очень внутри, в чем-то слишком глобальном. В непрерываемом потоке. 

(Наша с Тобой веха ещё отделена от нас не временем и пространством, а потенциальностями событий, что произойдут, пока мы не встретимся. Почему я сижу и считаю отрезки, как будто бросаю в воду камешки, и эти отрезки пусты, я их не чувствую, но едва могу прочувствовать за их видимостью и наше движение… наверное, я делаю что-то не так).  

Здравствуй, мир, где одинаково реально то, что создано фантомным и призрачным, и то, что есть эта реальность сама собой. (Я вовсе не об эфемерных незримых слоях — все это реально в объективности вне зависимости от того, каким и кем оно воспринимаемся… о другом).  Я не спорю с этим: не мне осуждать или менять твои законы. Твой иконостас полон прежде не существовавших для меня богов, и я снова и снова учусь их слушать. Но не хочу думать, что от смерти до смерти моя жизнь разделена на отрезки, которые я сама не отмеряла и не выделяла. Которые я не чувствую.

Как может быть настолько нелепым то, что, вроде бы, так естественно... 

Обсудить у себя 18
Комментарии (20)

Глубоко.

Спасибо

Ух… Действительно глубоко. С такими возможностями мозга, полетом мысли и умением все видеть с разных ракурсов — можно отличные книги писать, да и в общем дать многим людям многое осознать, кто на это способен… Действительно: внутренний возраст может на очень много опережать, так и отставать от физиологического. Я за жизнь по многих людях это увидел. Многим даже физиологический возраст мешат, так как события в нем очень затупливают часто видения мира и жизни, себя — как есть… Как-то помню у меня от куч мыслей такого диапазона просто мозг взрывался, но я его потом обучил самоконтролю и одному правилу: пока нету нужны «напрягать» себя мыслями — нужно просто жить, брать от жизни по-больше, принести по-лучше, стать тем, кем хочется, ведь жизнь течет вперед. Как правильно сказано; жизнь — бесконечный поток, но как мы по нему будем плыть, с кем, на кого повлияем — решаем мы.

Я всегда хотела написать книгу, сюжетов много. Пока не получалось. Сама себе, скорее, ещё не даю к этому приступить. 

С проблемой, что физиологический возраст мешает, столкнулась в конечном итоге я. И эту проблему, в конце концов, сглажу, но так, как вы написали, действительно было.

А вообще, глубокие мысли прочла сейчас у вас. Всегда приятно замечать в комментариях такие вот рассуждения, новые мнения. 

Спасибо) Да, новые мнения и тех, кому не лень и кто не разучился поразмыслить над разными вопросами — в мире все меньше и меньше. Буду рад читать новые посты) А насчет книг: думаю для этого у каждого просто должно прийти время, чувство этого.

Да, я согласна с тем, что этому своё время. 

Хорошо) постараюсь не тянуть с новыми постами

*несказанно долго просто созерцая жизнь, учась, понимая*

Сколь бы, может, странно се ни прозвучало, но… 

Время — лишь Иллюзия нашего сознания. Прошлого и будущего нет, всё и навсегда накрепко заключено в текущем мгновенье, Вечность — замерла навеки в тонком атомарном миге Настоящего, именно вот Здесь & прямо сейчас. И хотя образ положенья стрелок на часах и календарях завсегда меняется, независимо от декораций Мира, душа человеческая — всегда неизменна. Всегда созерцает Жизнь словно бы Зритель(ница) Кинотеатра — это неизменно, это Настоящее, се его фундамент: Зритель & Экран — ну а то, что изображено на оном — всего лишь мираж, дым и зеркала, жалкая фата-моргана, морок и гипноз!.. Но мы забываем это — и вскоре влюбляемся в Образы с Телеэкрана — и после страдаем, сталкиваясь с тем, что они исчезают, что они ирреальны, временны и тленны. 

Это стоит понять, если кто-то жаждет покончить с страданиями, порождёнными печалью Утраты (или же, напротив, беспощадной жажды к чему-то приблизиться, нечто уловить ну и удержать, «сожрать», слить его с собой, внутри удержав, сделав его своей постоянной «частью») — печалью, порождённой чем-то сущим Вне нас и на расстоянии; порождённой чем-то, кое неизбежно вскоре разрушает Время, неумолимый его Поток, чудовищное его Колесо, адские его Жернова, Челюсти исконных перемен и вечной алхимии подвижных вещей, неустанно трансмутирующего… Божьего сознания.

Стоит просто понять, что всё то, что Временно — не имеет силы, не имеет смысла, не имеет Жизни и своей Реальности. Оно преходяще, следственно, не настоящее, ибо подлинное — всегда неизменно — словно тепло рук, словно сердца стук, словно бы дыхание… 

Всё, что вне нашего сознания — словно бы рисунки на песке или же скульптура праздных пляжных зодчих — на самой линии прибоя. Они появляются, кто-то их рисует — но волна, рано или поздно, всё же вскоре неизбежно поглотит их, сломает, Изгладит — оставив песок, то, что неизменно; то, что в своих комбинациях, словно пикселы экрана сотового или же компьютера, может порождать линии и контуры, цвета и структуры — но это лишь прах, из тлена пришедший и в тлен обернётся он — пикселы угаснут — и останется лишь Истина, тихая и обнажённая: чёрное зеркало дисплея — без любой информации, в чистом и реальном своём состоянии, а не состоянье демонстрации временной картинки, виртуальной, ложной и фальшивой. 

Ну и чтобы после не жалеть о смерти того, что нам нравилось или того, что мы полюбили — лучше просто… держать на замке собственное сердце и не позволять чувствам своим «прорастать» и «укореняться» в чём-то, кроме Вечного. 

Зачем любить вещи? Время обратит их в пыль — равно как людей, друзей и знакомых, родителей и любимых. Уже в самом рождении заложена смерть, ну и в смерти — вера во перерождение в кой-то обновлённой форме, во реинкарнацию, в продолжение прежних своих игр, прерванных Вчера остановкой сердца и дыхания, прекращеньем деятельности уставшего мозга, запыхавшегося сознания и «разряженной» души… 

Вся Вселенная — внутри нас. Время — лишь Кольцо. Бежать от чего-то, что налипло на обод «Колеса Сансары» — совершенно тщетно. Стоит просто стоять и молча смотреть на это — на то, как скука сознания и его усталость в скорости изменит его «точку зрения», его убеждения, его отношение (ким бы априори оно ни было). Время изменяет всё, Всё, за исключеньем Нас — малого «всевидящего ока в треугольнике», «альфы и омеги»… 

Вы — умны не по годам — и всё понимаете… 

 

Согласна с вами и во многом наши мысли схожи. Но кое-что новое не почерпнула, скорее, а вспомнила, осознала сейчас. Благодаря вам. Спасибо за подобный ответ,

Не ожидала такого отклика. Очень приятно. 

Спасибо и Вам!.. За ту красоту, что живёт внутри Вас, себя проявляя мудрыми строками...
Это ныне редкость. Спасибо Вам — «попросту за то», что Вы существуете, делитесь своими помыслами.)

Растрогало очень… спасибо за такие слова..

*улыбка, поклон*
Звезда небосклона Май Пэйдж...
Творите и далее!.. Пойте песнь своей души!.. Это столь прекрасно, это просто завораживает...

Что есть, то есть, факты остаются фактами.)
Здесь *взглядом обводя проект* — живёт множество Писателей разных мастей/категорий — но, увы, нечасто кто-то пишет столь же Страстно ну и светоносно, аки Вы!..)
Прошу, продолжайте!..

Продолжу обязательно. Я чувствую жизнь через это)

Вы — Солнце для других.) Помните об этом.)

Хорошо. Буду помнить) 

Только лишь наше сознание порождает пространство и время — и всё его наполнение — в зависимости от наших предпочтений, может быть, былых, кои мы забыли. 

Грусть мы Выбираем ну и Создаём — ибо влюблены в страдание. Кто-то же влюблён во праздник, счастье, эйфорию — просто иной полюс, просто иной Выбор… 

Управляем — мы. Жаловаться некому. Творец Мироздания и его «продукт» — одно только целое… 

Именно. Поэтому я так и написала. Что это иллюзорно, и я это ощущаю и всегда ощущала. Но объективная реальность не самого мира, важно заметить, а человечества равняет эти отрезки времени и само время по реальности существования с твердью земли и прочего. 

Люди — просто жертвы летаргического сна… Нельзя ожидать от них большего. 
Максимум возможного — попросту порой прикасаться к неким, бережно и осторожно пытаясь будить их… Но лишь только тех, кто и сам мечтает очнуться от сна, обрести свободу от всех наваждений — ну и мечется во сне, кричит и терзает простыни...

Да. И важно не засыпать самой. Иначе не помочь ни себе, ни кому-то другому. 

Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети:

Mao Rushifa
Mao Rushifa
сейчас на сайте
Читателей: 432 Опыт: 800.524 Карма: 30.0321
Я в клубах
P i e c e s Администратор клуба